Sociedade das Relíquias Literárias: Anno 1

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A qualidade Wish

Nossos livros são impressos em papel Pólen® e a seleção e curadoria de cada título é feita com carinho, para que você tenha obras clássicas e raras em sua estante.

Em estantes brasileiras

Já fizemos o envio de mais de 50 mil caixinhas para as mais diversas cidades do Brasil, e adoraríamos ter uma participação cada vez maior em suas leituras.

Trecho do conto O Resgate do Cacique Vermelho

Parecia uma coisa boa, mas espere até eu lhe contar. Estávamos lá no sul, no Alabama — Bill Driscoll e eu —, quando essa ideia de sequestro nos ocorreu. Foi, como Bill depois expressou, “durante um momento de assombro mental temporário”; mas só descobrimos isso depois.
Havia uma cidade lá, achatada como uma panqueca, chamada Summit, é claro. Continha habitantes da classe de camponeses mais inócua e presunçosa que já se juntou para dançar em torno de um pau de fitas.
Bill e eu tínhamos um capital conjunto de seiscentos dólares e precisávamos de apenas dois mil a mais para executar um esquema fraudulento de venda de terrenos urbanos no oeste de Illinois. Conversamos sobre isso nos degraus da entrada do hotel. A filoprogenitividade, a gente diz, é forte nas comunidades semirrurais; portanto, e por outras razões, um plano de sequestro devia dar mais certo lá do que no raio de alcance dos jornais que mandam repórteres à paisana para incitar conversas sobre essas coisas. Sabíamos que Summit não poderia mandar nada mais forte do que policiais e talvez alguns cães de caça apáticos para nos perseguir, e uma ou duas diatribes no jornal Weekly Farmers’ Budget. Então, pareceu uma boa ideia.
Escolhemos como vítima o filho único de um cidadão proeminente chamado Ebenezer Dorset. O pai era respeitável e rigoroso, aficionado em hipotecas e coletor de dízimos orgulhoso, firme e exigente. O filho era um garoto de dez anos, com sardas em baixo-relevo e cabelos da cor da capa da revista que você compra na banca de jornal quando quer pegar um trem. Bill e eu imaginamos que Ebenezer se derreteria por um resgate no valor exato de dois mil dólares. Mas espere até eu lhe contar.
A cerca de três quilômetros de Summit havia uma montanhazinha coberta por um denso bosque de cedros. Na encosta traseira dessa montanha havia uma caverna. Lá, armazenamos provisões. Um dia, depois do pôr do sol, passamos de charrete em frente à casa do velho Dorset. O garoto estava na rua, jogando pedras num gatinho na cerca do outro lado.
— Ei, menininho! — diz Bill. — Quer ganhar um saco de doces e um belo passeio?
O garoto acerta Bill em cheio no olho com um pedaço de tijolo.
— Isso vai custar mais quinhentos dólares para o velho — diz Bill, passando por cima da roda.
Aquele menino lutou feito um urso peso meio-médio; mas, no fim, o enfiamos no fundo da charrete e fomos embora. Nós o levamos para a caverna e eu parei o cavalo no bosque de cedros. Depois do anoitecer, guiei a charrete até o pequeno povoado, a quase cinco quilômetros dali, onde a havíamos alugado, e voltei a pé para a montanha.
Bill estava pondo esparadrapo nos arranhões e hematomas do rosto. Uma fogueira ardia atrás da grande pedra na entrada da caverna, e o garoto olhava um bule de café fervendo, com duas penas de cauda de águia presas no cabelo ruivo. Ele aponta um graveto para mim quando eu chego e diz:
— Ah! Cara pálida maldito, você se atreve a entrar no acampamento do Cacique Vermelho, o terror das planícies?
— Agora ele está tranquilo — diz Bill, levantando a barra das calças e examinando umas contusões nas canelas. — Estamos brincando de índio. Estamos fazendo o show do Buffalo Bill como se fossem aquelas visões de lanterna mágica da Palestina que exibem na cidade. Eu sou o Velho Hank, o Caçador, prisioneiro do Cacique Vermelho, e vou ser escalpelado quando amanhecer. Por Gerônimo! Esse garoto dá cada chute forte.
Sim, senhor, o menino parecia estar aproveitando a vida como nunca. A diversão de acampar numa caverna o fez esquecer que ele mesmo era prisioneiro. Imediatamente me batizou de Olho de Cobra, o Espião, e anunciou que, quando seus guerreiros voltassem da guerra, eu seria torrado na fogueira ao nascer do sol.