O Anel dos Löwensköld

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Bem sei que, no mundo de antigamente, havia pessoas que nem sabiam o que era medo. Ouvi falar de uma porção de gente que gostava de passear em um lago que congelara na noite anterior, e que não podia imaginar prazer maior do que sair atrás de cavalo desembestado. É verdade que havia um ou outro que nem mesmo se esquivava de jogar baralho com o sargento Ahlegård, embora todos soubessem que ele fazia truques com as cartas para sempre sair vencedor. Conheço também alguns poucos destemidos que não têm medo de começar uma viagem na sexta-feira, ou de se sentar a uma mesa de jantar servida para treze pessoas. Mas me pergunto se algum desses teria tido coragem de pôr no dedo o terrível anel que pertencera ao velho general Löwen­sköld de Hedeby.

Era o mesmo velho general que deu aos Löwen­sköld o sobrenome, a terra e o título de nobreza, e enquanto um deles continuasse morando em Hedeby, o retrato do general permaneceria pendurado entre as janelas do grande salão do andar superior. Era um grande quadro que ia do chão ao teto, e num primeiro relance parecia ser do rei Carlos XII, em pose aprumada com capa azul, grandes luvas de camurça e enormes botas de mosqueteiro, firmemente mantidas sobre o piso xadrez. Porém, ao se chegar mais perto, via-se que era um homem totalmente diverso.

O rosto de camponês, largo e rude, despontava de dentro do colarinho engomado. O homem no quadro parecia ter nascido para seguir o arado até o fim dos seus dias. Apesar de toda aquela feiura, ele parecia um rapaz ajuizado, confiável e esplêndido. Se tivesse vindo ao mundo em nosso tempo, teria no mínimo se tornado comissário e vereador, e quem sabe não teria até mesmo entrado no parlamento. Mas como viveu nos grandes dias de reis heroicos, saiu em guerra como soldado pobre, voltou para casa como o renomado general Löwen­sköld e recebeu da coroa as terras de Hedeby, na província de Bro, como retribuição aos seus serviços.

Contudo, quanto mais alguém olhasse o retrato, mais se reconciliava com sua aparência. Era um modo de compreender como eram os guerreiros que serviram às ordens do rei Carlos e abriram um caminho entre a Polônia e a Rússia. Não foram somente aventureiros e cortesãos que seguiram o rei, mas também homens simples e sérios como aquele que se via no quadro, que estimavam seu rei e sentiam que por ele dariam a vida e a morte.

Quando alguém observava a imagem do velho general, um membro qualquer da família Löwen­sköld fazia reparar que não era de modo algum sinal de vaidade da parte do retratado o fato de ter removido a luva da mão esquerda para que a grande joia que portava no indicador aparecesse na tela. Ele tinha recebido aquele anel do rei — havia somente um rei para ele —, e o anel aparecia no retrato para atestar que Bengt Löwen­sköld era fiel ao seu soberano. O general deve ter escutado várias recriminações amargas contra seu comandante, e muitos tinham até a audácia de afirmar que a ignorância e a desmesura do rei tinham conduzido o reino à beira do precipício. Porém o general se aferrava ao seu rei sob qualquer circunstância. Pois o rei Carlos havia sido um homem que o mundo não vira igual, e quem quer que tivesse vivido perto dele tivera a oportunidade de perceber que havia algo mais belo e elevado pelo que lutar do que glórias e riquezas mundanas.

Do mesmo modo que Bengt Löwen­sköld quis portar o anel real no retrato, ele quis levá-lo ao túmulo. Quanto a isso também não havia nenhuma vaidade em jogo. Não era sua intenção se gabar de um grande anel real no dedo ao se apresentar diante de Nosso Senhor e dos arcanjos, mas talvez tivesse a esperança de que, quando entrasse no salão onde Carlos XII estaria cercado por suas mais afiadas espadas, o anel pudesse servir como um sinal de reconhecimento, para que mesmo depois da morte pudesse permanecer na presença daquele homem, a quem tinha servido e adorado por toda a vida.

Quando o caixão do general desceu ao jazigo que ele mesmo mandara construir no cemitério de Bro, o anel real permaneceu no seu indicador esquerdo. Foram muitos os presentes que se lamentaram por uma joia como aquela seguir para o caixão de um homem morto, pois o anel do general era quase tão conhecido e admirado quanto ele próprio. Contava-se que havia tanto ouro no anel que seria bastante para comprar uma fazenda, e que a cornalina vermelha em que estava gravado o monograma do rei não teria menos valor. Em geral, pensava-se que fora honroso da parte dos filhos que não tivessem se oposto ao desejo do pai e o deixassem conservar sua gema.

Se o anel do general fosse realmente tal como retratado no quadro, seria uma coisinha feia e desajeitada, que quase ninguém hoje gostaria de usar no dedo, mas isso não impedia que fosse mormente admirado duzentos anos atrás. Há que se ter em mente que todo ornamento e objeto de metal precioso, com apenas algumas poucas exceções, tiveram que ser entregues à coroa, pois foi necessário combater as moedas de Goertzen e a falência do Estado, e para muitas pessoas o ouro era uma coisa da qual tinham ouvido falar, mas nunca haviam visto. Dessa maneira, aconteceu que aquela gente não podia se esquecer do anel de ouro que fora encerrado à toa debaixo de uma lápide. Pensavam até que era injusto o anel ficar lá embaixo. Podia ter sido vendido em terra estrangeira por alto preço e garantido o pão para muitos que não tinham outro alimento a não ser palha e casca de árvore.

Embora houvesse muitos que gostariam de ter a grande preciosidade em mãos, não havia ninguém que pensasse a sério em se apropriar do anel. Ele estava dentro de um caixão parafusado, num jazigo murado, sob pesadas lajes de pedra, inalcançável mesmo para o mais ousado ladrão, e assim se pensava que o anel ali permaneceria até o momento do juízo final.