Bambi, a história de uma vida na floresta

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Em estantes brasileiras

Já fizemos o envio de mais de 50 mil caixinhas para as mais diversas cidades do Brasil, e adoraríamos ter uma participação cada vez maior em suas leituras.

Ele veio ao mundo no meio da mata, em uma daquelas clareiras pequenas e escondidas da floresta que aparentemente ficam abertas por todos os lados, mas que por todos os lados estão protegidas.
Também havia pouco espaço lá, suficiente apenas para ele e sua mãe.
Ali, ele se ergueu, cambaleou alarmado sobre as pernas finas, fitou abobalhado com olhos turvos que nada viam, deixou a cabeça pender, tremia muito e ainda estava completamente aturdido.
— Que belo filhote! — gritou a pega.
Ela passara voando, atraída pelo gemido arfante que as dores arrancaram da mãe. Então, a pega se sentou em um galho próximo.
— Que belo filhote! — gritou ela agora. Não recebeu resposta e se pôs a tagarelar. — Que surpreendente que já consiga ficar em pé e andar! Que interessante! Nunca vi uma coisa dessas na vida. Bem, claro, eu ainda sou jovem, saí há um ano do ninho, como a senhora talvez saiba. Mas eu acho maravilhoso. Tão criança… vem ao mundo neste segundo e já consegue ficar em pé. Acho elegante. Realmente acho tudo em vocês, corças, muito elegante. E também já consegue correr…?
— Com certeza — respondeu a mãe, baixinho. — Mas a senhora vai me desculpar, não estou em condições de conversar. Tenho tanto a fazer agora… e, além do mais, ainda estou me sentindo um pouco fraca.
— Não se deixe prender por mim — disse a pega —, também não tenho muito tempo. Mas é que não se vê algo assim todo dia. Eu lhe digo, como essas coisas são desajeitadas e difíceis para nós. Não se pode tocar nos filhotes quando saem do ovo, ficam lá no ninho, desprotegidos, e precisam de alguém que cuide deles, alguém que cuide, estou lhe dizendo, disso a senhora certamente não fazia ideia. Que trabalho dá alimentá-los, que medo dá vigiá-los. Peço que a senhora pense em como é exaustivo precisar buscar comida para os filhotes e ao mesmo tempo cuidar para que nada aconteça com eles. Não conseguem fazer nada quando não há ninguém por perto. Eu não tenho razão? E quanto tempo é preciso esperar até que possam se mexer, quanto tempo leva até que tenham penas e fiquem com uma aparência decente?
— Perdão — retrucou a mãe —, eu não estava ouvindo.
A pega saiu voando dali. Que idiota, pensou ela, elegante, mas idiota!
A mãe mal percebeu e se pôs a banhar com zelo o recém-nascido. Ela o lavava com a língua, e esse ato reunia tudo: higiene corporal, massagem quentinha e carinhos amorosos.
O pequeno cambaleava um pouco. Entre carinhos e lambidas que o tocavam com suavidade aqui e ali, ele se encolheu um pouco e ficou parado. Sua pelagem vermelha, que ainda estava um pouco desgrenhada, tinha finos salpicos brancos, e no rosto confuso de filhote ainda havia uma expressão profundamente sonolenta.
Ao redor cresciam avelaneiras, cornisos, abrunheiros e jovens sabugueiros. Altos bordos, faias e carvalhos formavam um teto verde sobre o bosque cerrado, e brotavam do solo firme e marrom-escuro samambaias, ervilhacas e sálvia. Bem embaixo se aninhavam na terra as folhas de violeta, que já haviam florescido, e de morangos, que já haviam começado a florescer. A luz do sol matutino esgueirava-se pela folhagem densa como um fio diáfano dourado. A floresta inteira ecoava várias vozes, era cruzada por elas, bem como por uma agitação alegre. O papa-figo vibrava sem cessar, as pombas arrulhavam, as andorinhas piavam, os tentilhões batiam as asas, os abelharucos pipiavam. O que atravessava essa cantoria era o grito que os gaios soltavam, a provocação zombeteira das pegas, o rompante tom metálico do cacarejar estilhaçador dos faisões. Às vezes, o gritinho agudo de um pica-pau cruzava todos os cantos. O grasnado do falcão ressoava claro e penetrante sobre as copas das árvores, e o coro rouco dos corvos era ouvido o tempo todo.
O pequeno não entendia nenhum dos muitos cantos e gritos, nenhuma palavra daquelas conversas. Não ouvia nada delas. Também não percebia nenhum de todos os cheiros que a floresta exalava. Ouvia apenas o pequeno chiado que passava sobre seu saiote, enquanto era lavado, aquecido e beijado, e não sentia nenhum cheiro além do corpo da mãe próximo a ele. Bem aconchegado nessa proximidade benfazeja, buscou faminto ao redor e encontrou a fonte da vida.
Enquanto bebia, a mãe continuou a acarinhar o pequeno.
— Bambi — sussurrou ela.
Naquele momento, ela ergueu a cabeça, deixando as orelhas agirem, e respirou fundo.
Então, beijou novamente seu filhote, calma e feliz.
— Bambi — repetiu ela —, meu pequeno Bambi.