As Trevas de uma Era

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Foi em um baile de máscaras no Palais Royal que minha disputa fatal com meu primo André de Brissac começou. A disputa tinha a ver com uma mulher. As mulheres que seguiam os passos de Philippe de Orleans causaram muitas dessas disputas, e praticamente não havia uma única beldade naquela multidão cintilante que, para um homem versado em histórias e mistérios sociais, não parecesse estar manchada de sangue.
Não mencionarei o nome daquela por quem André de Brissac e eu nos afrontamos, na madrugada de agosto, a caminho do terreno baldio atrás da Igreja de Saint-Germain des Près.
Havia muitas belas víboras naquela época, e ela era uma delas. Ainda consigo sentir a brisa fresca daquela manhã soprando no meu rosto quando me sento em meu aposento lúgubre no castelo de Puy Verdun nesta noite, sozinho na quietude, escrevendo a estranha história da minha vida. Daqui, vejo a névoa pálida subindo do rio, a triste silhueta do Châtelet e as torres quadrangulares de Notre Dame, sombrias contra o céu cinza-claro. Com ainda mais clareza, me lembro do rosto jovem e belo de André, quando ele estava diante de mim com seus dois amigos — ambos patifes e igualmente ávidos por desencadear aquela briga desnaturada. Éramos um grupo estranho de se ver em um nascer do sol de verão, todos recem-saídos do calor e da algazarra das pândegas do Regente: André em um traje de caça à moda antiga, copiado de um retrato de família em Puy Verdun; eu, vestido como um dos homens de negócios de Law; e os outros com roupas baratas e espalhafatosas, adornadas com bordados e pedrarias que pareciam descorados na luz esmaecida da aurora.
Nossa luta foi feroz, uma luta que só poderia ter tido um único resultado, e o mais extremo possível. Eu o tinha atingido. Vi, já que ele estava defronte a mim, a marca rubra criada por minha mão aberta em seu rosto belo e delicado. O sol nascente iluminou sua face e tingiu o vergão cruel de um vermelho ainda mais escuro. No entanto, a fisgada que eu sentia por conta de meus próprios pecados era recente, e eu ainda não tinha aprendido a me desprezar por aquela afronta brutal. Para André de Brissac, tal insulto era terrível. Ele era o favorito da deusa Fortuna, o favorito das mulheres, e eu não passava de um soldado bruto que havia prestado bons serviços ao meu país, um bronco no boudoir de uma marquesa.
Nós lutamos, e eu o feri mortalmente. A vida fora muito doce para ele. Acho que um frenesi de desespero se apossou do meu oponente quando ele percebeu a força da vida se esvaindo. Prostrado, ele me chamou com um aceno. Eu me ajoelhei ao seu lado.
— Perdoe-me, André — murmurei.
Minha lamentável súplica foi tão digna da sua atenção quanto uma simples ondulação no rio mais próximo.
— Ouça-me, Hector de Brissac — disse ele. — Não sou daqueles que acreditam que o tempo de um homem acabou apenas porque seus olhos se vidraram e seu maxilar enrijeceu. Eles vão me enterrar no antigo jazigo da família em Puy Verdun e você será o dono do castelo. Ah, eu sei como essas coisas são vistas hoje em dia, e como o cardeal Dubois vai rir quando souber que fui morto em um duelo. Eles vão me enterrar e realizar missas pela minha alma. Mas você e eu temos assuntos pendentes, meu primo. Estarei com você quando você menos quiser me ver. Com esta feia cicatriz no rosto que as mulheres elogiaram e amaram, virei ao seu encontro quando a sua vida estiver sublime. Ficarei entre você e tudo que tiver de mais precioso e amado. Minha mão fantasmagórica verterá um veneno em seu cálice de alegria. Minha figura sombria vai transformar sua vida em trevas. Homens tenazes como eu podem fazer o que quiserem, Hector de Brissac. Meu último desejo é assombrá-lo quando eu estiver morto.
Ele sussurrou tudo isso no meu ouvido, em frases curtas e entrecortadas, e precisei aproximar minha orelha dos lábios moribundos dele. Contudo, André de Brissac era obstinado o bastante para combater a Morte, e acredito que ele disse tudo que desejava dizer antes que sua cabeça tombasse no manto de veludo que fora estendido debaixo dele, para nunca mais ser erguida.